Onde ele esconde o subtil pensamento?
Que é da ânsia galopante da palavra astuta?
Que é do génio do mágico...?
Vagueio perdido num qualquer banal canto da casa
Perco-me nas velhas cortinas ou no meu reflexo na tv - escura-
É tarde, é estranho...
Estarei eu à procura de quem?
Porquê eu, porquê ele, porquê o incomodo...!?
Escolhas, escolhas... incertas, remotas ...
Olhos negros, fundos.
Não sei se cheios, não sei se não.
Que é do Trovador?
