Há emoções que se escondem Queremos lembrá-las, senti-las, e já não estão lá Perderam-se na viagem, Como uma bagagem, que ficou a rodar sem que ninguém a reclamasse.
Sentamo-nos a pensar onde foi que as deixámos Em que desequilíbrio em que vertigem; Remexemos os sentidos na esperança de as achar E é sempre oco, sempre agudo o caminho do pensamento Que volta ao princípio sem nos trazer uma resposta.
As pistas agrupam-se, mas são pistas, só vestígios Os sinais chamam-nos a atenção, mas, são só sinais E a lembrança roda, e a tristeza cresce e a vontade conforma-se
Servir-nos-á a resignação? Servir-nos-á o conforto pálido? Não sei... Acho que não.
Enquanto assim for lutaremos Enquanto assim for viveremos E quando deixar de ser, bem... Logo Veremos.
Faz tanto frio. As cinzas do Outono ainda não foram varridas das muralhas de medos que fortificam a cidadela da coragem. Avanço, nu, pela estrada molhada. Gritos descalços uivam famintos, e enquanto isso, um gato amarelo rebola sobre um novelo esquecido.
Passam armaduras afiadas para a guerra, e voltamos a esconder-nos num buraco qualquer.
Se me perguntassem quem eu era, responderia que talvez nem sequer fosse, ou então simplesmente, não respondia.
Mas ali, ninguém me pergunta nada. Sou um espectador do passado. Um viajante dos sonhos, e um escravo da imaginação.
Devolvo o lenço branco da saudade. Sem que me perguntem porquê é que lhe chamo assim.
Bebo das sombras a virtude da discrição, enquanto o sol nos arrasa com a sua imponência cósmica.
Fez-se tarde para voltar, mas aparentemente, não é cedo de mais para partir.
Embrulha-se a trouxa para mais uma cruzada. Arruma-se a casa, selam-se as memórias e cumpre-se a tradição.
Deixei de rezar, Abracei os cobertores, Fechei os olhos e tentei dormir
A noite dói, e não me deixa parar de pensar As mãos nos cabelos densos rasgam cursos nervosos A cama rodopia ao ritmo das batidas do coração
Só me quero deixar ir, dormir Mas este amargo de boca não me quer deixar, Peço às paredes que me abriguem E ao telhado que me esconda Quero fluir daqui, p'ra repousar
A sonolenta batalha começa agora, Hoje como sempre só quero perder Fechar os olhos e adormecer.
Equaciono uma escrita verdadeira Enquanto os dedos mentem sem parar Soluço e danço, esquecendo os princípios Classifico os medos e apelido as sensações Escorrego para os braços de uma árvore E sorrio na solidez de uma noite bem dormida
Solto sem querer soltar Embarco sem querer voltar Esqueço sem sequer pensar
Não sei se estou nisto por opção Se escorrego sempre de propósito Duvido dos meus passos Na certeza de um chão que não me escapa
Abraço a saudade Sem esquecer o temor de já não a sentir Invisto contra o meu rosto no espelho Na esperança de agarrar o que é efémero
Solto sem querer soltar, Embarco sem querer voltar Esqueço sem sequer pensar.
Invadi os claustros do teu corpo, enquanto as sebes ainda despontavam. Descobertas à parte, libertei-te de um passado estranho. Estavas de luto, como se o branco se tivesse desvanecido do teu molde de princesa. Os espaços, eram para ti simples retalhos do tempo, invadidos lenta, e, docemente pelos teus finos pés. As sombras, memórias permanentes de um passado lacrado a sangue, empoleiravam-se vertiginosamente sobre os teus ombros, de onde pingavam, transformadas em orvalho. No ultimo fim de tarde de Setembro, ao pé do rio, debaixo do sol e das gaivotas, abracei-te com o meu manto branco. Soluçaste, chorando, no ultimo som, de que de ti tenho memória. Vazio ficou o manto, restando apenas no chão, perdido e triste, o teu imaculado, laço preto do cabelo.
Malditas séries de vampiros. Estou sempre à espera que alguém acabe de ver a "lua vermelha" para poder sair, ou para poder falar, ou para poder jantar. Podiam passar os Simpsons em horário nobre... mas aí vinham os dissabores. Imaginem uma versão dos Simpsons dobrada em português, nada contra a malta do norte, mas aposto que como sempre as vozes seriam lá de cima. Não deixaria de ser hilariante ouvir o Homer a falar "axim", ou ouvir o Bart a dizer - "Ai Carago!". Voltando às actuais séries de vampiros, porque raio é que os vampiros são sempre estudantes do secundário ou então pseudo-russos com casacos compridos. Não estariam eles bem numa casa assombrada no meio dum bosque qualquer? Não! Têm de ser alunos do secundário. Devia haver uma série de vampiros em que eles se encolhessem com um qualquer nanominimizadorvampiríco para se infiltrarem num infantário. Tinha potecial. Não tinha? - se calhar não.
Relembras as cores das palavras ditas Nos sussurros gelados que estalaram os medos siameses, Descrevi um traço na confusão Enquanto com a outra mão escondia a paisagem
Não desisto da invenção daquele estado feliz Nem das provações que nos levam à vitória Muito embora, porém, devê-se esconder as etapas
A astucia vencendo a queda Numa atitude sábia
Afinal porque te amarram as cordas e os braços se entrelaçam nas pernas? Não sei, ninguém sabe....
(olha, isto está sem jeito nenhum, e não vejo um fim decente para figurar aqui, está o que está.. e está estranho - como eu)
Esqueci as rimas Não sei de cor as cores do teu cabelo, Anseio quente, inquieto, o tom da tua voz Pressinto o dia em que o teu calor se fará meu, no meu peito Vejo-te ao sol, com paz Em casa, sentada no chão de madeira, fazendo parte de mim O teu cheiro nos livros e nos roupeiros A tua luz livrando o ruim das ruínas Como se um sopro varresse todas as poeiras do tempo Um sonho real em que durmo nos teus braços
Era dia de olhar para dentro. Os detalhes do pão que se amassava sobre a mesa eram visíveis até ao pormenor microscópico. No castelo, o Rei aborrecia-se a ver o pobre bobo que se esforçava para repetir sempre a mesma coisa com aquela expressão de doloroso divertimento. Uma criada fazia amor com um guarda, nas catacumbas onde se armazena a farinha. As ratazanas fugiam assustadas para o esgoto que se debruçava em cascata sobre o rio. O rio corria em fino deleite em direcção ao dorso verde que o conduzia em braços até ao mar. Certa princesa lia sob a sombra das laranjeiras floridas que a guardavam de toda a perversidade do mundo. Os cavaleiros ensaiavam batalhas ao som das trovas épicas que entoavam a par de um bandolim já bebido. Os cães cheiravam-se. A panela negra já fervia na fogueira com o almoço dos homens. A pureza rosada da terra desvanecia-se nas faces rosadas de uma jovem. Espartilho cintado até aos seios que apertados se escondiam prestes a explodir.
À noite o Rei mata-se. O seu corpo repousa enforcado sobre o seu tapete vermelho que se enrola até quase lhe tocar nos pés. Era dia de olhar para dentro. O dentro era fora.
Junta-se simpatia e amabilidade Justiça e singularidade Doçura e amizade Inteligência e perspicuidade
Acrescenta-se o sorriso, que é tão bem dado As bochechas em cada lado As orelhas como adereço E os olhos com muito apreço
Espalha-se em tudo um castanho de mulher E outros mais tons se se puder Amolga-se com carinho e com virtude Pois na beleza não se quer quietude
De sardas polvilha-se o resto, como se de fina canela se tratasse Vai ao forno dos amigos, e isto tudo sem que se amasse Depois quer-se bem quentinha p'ra ao convívio se poder dar Saiu tão bela e formosinha
A terra que a terra tem Tem por dom ser farta em vida Na terra que a terra tem rebenta a semente escondida Na terra que a terra tem todos os mares se deleitam Na terra que a terra tem as árvores todas se enfeitam
E nós somos andarilhos, feitos à parte noutro lado Somos casas e sarilhos sobre um manto asfaltado Cuspimos, investimos, construímos ninguém rejeita Fechamos, intubamos em conjectura perfeita
A terra que a terra tem está aqui, em todo lado A terra que a terra tem é mais que um circulo fechado A terra que a terra tem Tem por dom ser farta em vida Minha, tua e vossa É de todos, não de ninguém A terra que a terra tem
Não tenho escrito. O tempo prescreve que não o faça E a luz tem-se confinado nas sombras, As suaves pausas têm-se feito rogadas E nas mãos não mora a calma de antigamente Não sei mais distinguir a simples queda, do profundo abismo Nem a conversão simbólica do dia pela noite Valia mais pedir que os dias ceifassem o viço que resta aos movimentos Ou que o vento simplesmente deixasse de soprar, deixando cair os aviões, os pássaros e as nuvens. Mas não... não vale a pena parar... É tarde de mais para isso, parece-me...
Um ceptro popular no dorso de uma terra Um afluente humano de veias viçosas Um leito fino, imponente Um verso próprio diferente São as muralhas dos Deuses E as tertúlias da carne a seus pés Os púlpitos divinos e seu revés As casas compostas de varandins, ensaiadas As figuras depostas de seu trono aladas E a força de uma pirâmide que guarda a plenitude Da façanha à extravagancia, da desgraça e da virtude São as linhas confusas alicerçadas com vaidade Que servem de estaca, dorso e alma aos humores desta cidade
A gente já não sabe o que há-de fazer com a lua gerou-se um curto-circuito no canal telepático e a caverna clandestina por detrás da cascata onde os amantes se entregavam à eternidade hoje não passa dum moderno armazém de sucata
Existem mil produtos para encher o vazio criámos computadores para ampliar a memória e todos nós temos disfarces para aumentar a confusão só não sabemos como fazer o amor durar o grande enigma continua a dar-nos cabo do coração
"Olá, a que horas parte o teu comboio? O meu é às cinco e trinta e três Aida falta um bocado,
queres contar-me a tua história? Espera, deixa-me adivinhar, vais recomeçar noutro lado... Trazes escrito na bagagem que a coisa aqui não deu... Quanto a mim, também me sinto um pouco desenraizado...
Também o amor se adapta às leis da economia investe-se a curto prazo e reduz-se a energia e quando o barco vai ao fundo ninguèm quer ser culpado mas nunca é tarde para se ter uma infância feliz o cavaleiro solitário ainda sonha acordado AIÔ - AIÔ - AAAAAHHH!
Não sei se é do tempo, que traz este vento Ou da cidade que bebe este som Não sei se é da vida que nos dá sustento Ou da morte escassa em movimento
Hoje devia ter ido à praia ver as gaivotas. Sentar-me a olhar o mar, a ver os namorados a passear de mão dada e os pescadores. Não fui, pois não, bem sei... Não há espaço que possa conter toda a solidão humana, nem tempo que possa delimitar os vértices das sua dimensão. Hoje estive só. Nem sei bem porque é que estes pequenos actos se revelam tão inspiradores... Será porque alguém se lembrou de os incluir nos filmes desta forma? Ou serão apenas as únicas partes em que julgamos ser nós próprios - "nós próprios" - deve representar o papel que desempenhamos durante a maior parte do tempo? Ou, por outro lado, será mais genuíno o tempo em que simplesmente representamos para nós próprios. São os padrões que tornam esta abstracção impossível... É triste e estranho constatar que agora, também há regras para se estar só. E elas estão lá, fazendo-nos companhia na nossa solidão.
O nosso amor é o teu sorriso, nesse improviso Essa verdade que é tão estranha Essa ligação que é mais que o corpo Essa empatia que é mais que a alma É morto, é vivo, existente, permanente É cúmplice nos trejeitos, nos olhares É rio e afluentes, nossas lágrimas
E é teu nessa metade, meu nesta metade E nosso naquele abraço
Devia ter deixado de fumar. Os dias têm passado lentos, sempre mais pequenos do que as noites. O movimento tem-se repetido,e, um após outro, têm-se desfeito, consumido. O peso nos olhos é sempre contraposto com o facto naturalmente milagroso de estes continuarem a enxergar, sendo pois isto a mais derradeira prova de vida. As sombras, constante e ultima companhia, erguem-se em noite de insónia ao sabor do isqueiro. A mente está toldada, incapaz de discernir a realidade da realidade própria, e enquanto isso, no panorama social, as horas passam, minuto a minuto, na rotação esquizofrénica de biliões de relógios. Escorre-se a ampulheta para mais uma batalha perdida. Desistir não faz parte do encanto, porque isso significaria adormecer. Por fim os pés sossegam no vazio do divino, enquanto que, o tempo acelera mais do que o próprio corpo inerte. É manhã, e cansado é hora de andar. O cérebro desperta para mais um queima-queima no campo de batalha civilizacional. Passo a passo, a escada andando sobre os pés rotineiros. Enquanto a luz invade a casa escura que por tanto tempo se abriu à escuridão. Procura-se sob o tampo do tacho o resto do café de ontem à noite. Acção escorrega pela garganta desnuda e virgem. Do bolso do roupão velho saca-se um cigarro. Depois a água e o alivio do corpo quente e confuso. Mais uma vez se olham as horas, e se morre no sofá com todos os sentidos despertos.
Não estou com grande disposição P'ra outra enorme discussão Tu dizes que agora é de vez Fico a pensar nos porquês Nós ambos temos opiniões Fraquezas nos corações As lágrimas cheias de sal Não lavam o nosso mal
E eu só quero ver-te rir feliz Dar cambalhotas no lençol Mas torces o nariz e lá se vai o sol
Dizes vermelho, respondo azul Se vou para norte, vais para sul Mas tenho de te convencer Que, às vezes, também posso...
Ter razão! Também mereço ter razão Vai por mim Sou capaz de te mostrar a luz E depois regressamos os dois À escuridão
Se eu telefono, estás a falar Ou pensas que é p'ra resmungar Mas quando queres saber de mim Transformas-te em querubim Quero ir para a cama e tu queres sair Se quero beijos, queres dormir Se te apetece conversar Estou numa de meditar
E tu só queres ver-me rir feliz Dar cambalhotas no lençol Mas torço o meu nariz e lá se vai o sol
Dizes que sou chato e rezingão Se digo sim, tu dizes não Como é que te vou convencer Que, às vezes, também podes...
Ter razão! Também mereces ter razão Vai por mim És capaz de me mostrar a luz E depois regressamos os dois À escuridão
Atenção! Os dois podemos ter razão Vai por mim Há momentos em que se faz luz E depois regressamos os dois À escuridão
Um simples dia e falta-me a voz Pela noite dentro já fomos tão sós Um após outro ao cais se encostaram Por serem da noite por ali ficaram
Foram aos olhos que as mãos nos levaram Em dor e em pranto estenderam seu manto E tanto escorreu que até o rio secou Ele chora baixinho foi quanto bastou
Meu amor, sorriso primor Vontade prosaica mas com seu esplendor Corre-nos no peito o odor da saudade Sustenta teu corpo, calor, liberdade
Seguindo no tempo a idade chegou E em palavras parcas o sangue voltou Enchendo de vida o peito e a cidade Pois o meu amor dura mais que idade
Meu amor, sorriso primor Vontade prosaica mas com seu esplendor Corre-nos no peito o odor da saudade Sustenta teu corpo, calor, liberdade
Escrever não mata mas fere. É ser utilizador, consumidor e cliente. É ser prosa e ser verso, ser rima sendo gente. Alimenta-nos o espírito e os fantasmas também. É um escárnio constante, e uma sedução de volátil termo. É permanente, tatuado. É para sempre tão ousado.
É uma viagem fulcral. Uma víscera mental. E é sempre estranho o momento em que sem se falar, sem se dizer, se constroem sólidos sentidos.
O render das defesas articuladas em esquemáticas manhas, o cumprir das vontades das historias das façanhas. O mentir com clareza, astucia e satisfação. O pecado mortal na dança anárquica de uma mão.
4 lados conversando - esquerdo, direito, coração e alma. Todos juntos se anulando numa produção cimeira.
É coisa prós loucos reprimidos, para os que pensam fazendo o pino. É coisa de bradar em corrupio. E é o limiar da vida... ponto alto onde se sublimam as questões humanas, e depois aquilo que as transcende, e logo aí, passando a acarretar consigo a morte.
Fim de tarde de Outono As folhas cobertas de sangue deslizam mortas Vultos sonoros bafejam de fumo os limites do céu O globo gira em ângulo mais frio
A rapariga linda dorme sobre a cama Enquanto o sol, esgueirando-se pelas frinchas lhe tenta aquecer o corpo Já passaram tantos anos, e tudo continua quase sempre igual
A rama, aquilo que está mais exposto, raramente muda O dia-a-dia desta pequena vem sendo sempre o mesmo Tal como o meu, tal como o teu e como o seu
São rotas previamente traçadas que inspiram as horas Os dias estão escritos algures no chão, numa folha de papel amarela Os olhos esses parecem sempre novos, vivos, reveladores do estranho mundo para lá do corpo.
Fim de tarde de Outono Dormimos juntos de novo Até ser Primavera amanhã
Já te foste e levaste esse laço contigo. Usurpaste-o de mão cerrada, enquanto no meu peito ainda uma luz vã cintilava. Vi-te sair, e não liguei... Vi-te largar, nem me avisei... E é estranho, inquietante até, saber que saíste para o escuro. Fechaste-me a asa pela ultima vez perdendo-te para lá das tuas fronteiras geográficas. Ao longo da janela correste, até onde a vista alcança. Morri sentado nesse repasto feito sofá a ver-te seguir... Morri e voltei a morrer até ser carne. Ontem pela primeira vez voltei a abrir os olhos, e hoje pela ultima bombeei pelo meu corpo o fino fluido sanguíneo que lhe conferiu um verdadeiro espasmo para se erguer. Da janela, dessa, só resta o tempo nu e as árvores podres que se curvaram respeitosamente à tua passagem.
Ainda não era manhã, e ele já limpava a madrugada dos sapatos. A noite tinha sido inquieta, devoradora. O dia é mau concelheiro quanto aos pecados da noite. Grita agitado, sem dó, com Luz! Grita agitado, com pó, em cruz! Ainda não era manhã, e já vinha impresso nos jornais: Homem de negro encontrado morto no Rio! No que restava da noite ele apenas se deitou sobre a cama Depois de ter queimado a roupa que trazia. Nu ficou, ansiando o feroz futuro, esperando a luz pálida esgueirar-se por entre as frinchas, Da sua casa, do seu Corpo.
A vida é uma chama, Fogo escasso que a inflama. A vida é um acaso, Delimitado por dois actos. É uma esperança efémera Um desenho, uma quimera. É um saber que tudo desconhece É um pensar que apenas adivinha É um pedaço de coisa nenhuma, sem verdade nem razão É mera maldade, pura chacina, antro escasso em devoção.
E eu, sou só mais um peão, dentro desta precoce inquietação Um par de olhos que não enxerga além da sua fronte Sou as cinzas, o céu, e as estrelas E, sendo tanto, não sou nada.
Há uma rosa feita ferida no meu peito Uma fraqueza sufocante que me rouba a firmeza dos punhos Há um desprezo manhoso nos meus actos E nem fumar sei, quando isso poderia ser a única salvação.
O punhal incomodo, e as costas contra a parede As perseguições da mente... e as saudades de ser puto Livre de honras e de ciumes, salvo de dádivas e de queixumes
A mente teima em apertar com a alma, Enquanto o corpo paga as diligencias da batalha Sob o olhar astuto e perverso dos camuflados estáticos
A Lua sorri, como ultima resposta aos meus pedidos, Toca o Country caseiro na minha cabeça... E esgueira-se um sorriso de guitarra ás costas Esperando continuar este poema.
Bateu à porta por uma ultima vez. Os dedos marcados, e o noc não cíclico não enganavam quanto ao carácter do sujeito. Lá fora estava frio. Abri-lhe a porta... Ela entrou lenta, foi-se chegando, sentou-se sobre o tapete junto da lareira. As pernas juntas, e o olhar sempre fixo no mesmo sentido. Dei dois passos na sua direcção, sentei-me também. O meu braço sobre o seu ombro mais distante, e a sua cabeça escorregando pelo meu corpo. Os olhos postos na chama calmamente embalados pela dança volátil do fogo... Acordei só, talvez no verão, soprava um vento ameno e ao longe podia ouvir-se o cantar dos pássaros. Ergui-me com cuidado. Respirei fundo passando as mãos na cara. Havia em mim um odor diferente e nas mãos uma presença doce, especial... Do sonho eterno ficaram sob a cinza, as brasas que na lareira ardiam com o resto das lembranças que o tempo arguto teimou em apagar.
Well, when youre sitting there In your silk upholstered chair Talking to some rich folks that you know Well I hope you wont see me In my ragged company You know I could never be alone
Take me down little susie, take me down I know you think youre the queen of the underground And you can send me dead flowers every morning Send me dead flowers by the mail Send me dead flowers to my wedding And I wont forget to put roses on your grave
Well, when youre sitting back In your rose pink cadillac Making bets on kentucky derby day Ill be in my basement room With a needle and a spoon And another girl to take my pain away
Take me down little susie, take me down I know you think youre the queen of the underground And you can send me dead flowers every morning Send me dead flowers by the mail Send me dead flowers to my wedding And I wont forget to put roses on your grave
Take me down little susie, take me down I know you think youre the queen of the underground And you can send me dead flowers every morning Send me dead flowers by the us mail Say it with dead flowers at my wedding And I wont forget to put roses on your grave No I wont forget to put roses on your grave
Rolling Stones
__________##Tradução##________________________
Bem, Quando tu estás sentada aí Na tua cadeira estofada Conversando com algum Sujeito rico que conheces
Bem, espero que não me vejas Com a minha companhia esfarrapada Bem, tu sabes que Eu nunca conseguiria ficar só
Põe-me para baixo pequena Susie Põe-me para baixo Eu sei que tu pensas Que és a rainha do submundo
E tu podes mandar-me flores mortas todas as manhãs Mandar-me flores mortas pelo correio Mandar-me flores mortas Para o meu casamento E eu não vou esquecer de colocar rosas Sobre o teu túmulo
Bem, quando estás a repousar No teu Cadillac cor-de-rosa A fazer apostas No dia do derbie de Kentucky Ah, eu estarei na cave Com uma agulha e uma colher E com outra menina para aliviar minha dor
Põe-me para baixo pequena Susie Põe-me para baixo Eu sei que tu pensas Que és a rainha do submundo
E tu podes mandar-me flores mortas todas as manhãs Mandar-me flores mortas pelo correio Mandar-me flores mortas Para o meu casamento E eu não vou esquecer de colocar rosas Sobre o teu túmulo
No meu bairro não há centro As ruas não são de pedra E não há cafés nem pontos de conforto As paredes são frias e os rostos todos iguais Ninguém nos visita, e nós próprios só nos visitamos quando vamos dormir.
No meu bairro não há música nem historia As convenções vigentes são as da rotina O ar é quente, e escasseia a novidade
No meu bairro, não há crianças Se as houver estão mortas ou escondidas
No meu bairro não há afectos nem raparigas bonitas Não há jardins, nem cantos recônditos à beira de um lago E por isso mesmo nunca se vê ninguém de mão dada
Conta-se que no meu bairro, a seiva da vida deixou de brotar E que aqui morreu amor, algures no outono, Na queda da ultima folha, no corte da ultima árvore... No meu bairro faz falta, o Bairro do Amor.
Há um sufoco entre nós Há amarras a prender-nos a um cais deserto...
Mas há também a corrente, e a força da maré Que conduzem sem sentido próprio o seu destino E no encontro, na vez da continuidade, há a desculpa que se liberta E as palavras que amarradas a um vazio, voltam puxadas à sua proveniência Deixam sós os olhares, que, por segundos eternos se penetram na mais brilhante comoção.
Deitei a mala velha fora Rasguei a camisa suada, e com ela envolvi a cabeça Esventrei uma ideia quente e esmaguei o alcatrão
Os frisados cabelos brancos sobre as costas E a barba escorrida como máscara ; O calor tomando forma, em tornados espectrais E a mente destilando o seu cerne
As encostas cercando o Homem E ele a dar-se à terra Corpo com pó, suor com chuva Pés com chão, alma com prâna
Atrás dele, como sombra, a morte, com seu bordão À espreita, definitivamente pronta para ceifar A sua derradeira jornada.
Isto é coisa que passa, que vem, e que fica Isto é coisa que vai e coisa que vem É fruto proibido que a mente evita É veneno letal que o corpo pede Não devia ser e é, e volta a ser Devia ser e não é, não vai calhar É coisa de dar em doido, coisa da noite É amor de acendalha, num lugar à parte É dança é calor e que mais E é "exacto" quando tudo o resto não o é Agora engole em seco, e como sempre Guarda pra ti!
Fim de tarde no cerrado. As meninas correm afoitas, terra acima. E os homens colhem os frutos tardios, confinando a sua íris à intrigante dança das saias luxuriantes. O pó, atrevido, entrelaçando cada recanto mais maroto sem nem se expressar, aguardando apenas pela água que o leve de volta até ser chuva. A doce Wendsenady, vestida na sua pele rosada, alojando tão brilhantes pérolas a par, belas safiras azuis, seus olhos, seu trespassar de alma... Que mais se pode querer, que mais se pode almejar... nada mais... nada mais, do que ter o dom, esse dom, de saber seus segredos através dos seus olhos...
Jantar, e as entranhas da carne saúdam os afiados dentes que sem pudor jazem, dilacerando as suas profundezas. O vinho quente, descendo, queimando a guelra, roubando o frio. A doce chama ardente, hipnotizante inferno que se faz ouvir nas entranhas da mente... esse fino estalar da madeira, na noite, o ressequir da vida em terno calor. E a envolvência exterior, esse abrigado tecto que nos separa da morte, esse estrelato de enfeitar que nos mente nos livros e nas prosas. De volta para dentro, e tão delicados são os frutos mortos empilhados na velha fruteira, tão farta de fruta, sentindo-se apertada no seu recorte procelanico delicado, guinchando até se estilhaçar em menos de nada. Esperando de novo ser consumida, forjada, fundida com a terra, até reaver sua forma. É este o ciclo lunar, e são estes os estados, que permitem a alguns ser passeados, folheados; as portas, que se permitem abrir, descobrir. À nossa custa, às nossas pagas... Quem não supera fica, quem ultrapassa cresce.
Saturday, September 05, 2009
Não tenho passado, nem memória Foi tudo apagado, processado depois de rasgado Abro os olhos, não há legado A quem se reclama por não o ter deixado?
E lá no fundo afinal nem sei de nada Quando o meu pensamento mora a milhas do meu corpo E a minha voz em ecoa em distantes memórias
São delicados os meandros dos laços Como o enturgecer dos seios de um ser feito fêmea Quando por fim tocam o corpo em molde de centauro
A flora da vida à mercê de um punhal E o ser ébrio em eufémica cremação
Uma efeméride celestial Num abrir de asas petulante Num rompante quebrador de condor
Em que um anjo arrasta sua sombra branca Pelo quadro da noite Que o escolta Em branda e doce, calmaria.
As caras triunfantes dos reis e rainhas Espalhadas na mesa preta dos cigarros e da bebida As espadas saltitantes de uma vontade incerta As mãos carentes, rascunhadas Num pedaço de papel em vai-vem Tempestade revoltada de sol a sol
O mar a sul e já estou a perder o espírito A vontade pequena dos olhos semi-abertos As cores das mulheres, e os paladares das taças vazias
O fumo iluminado e denso do acalmar de uma tormenta Um iluminismo pensado a cada grande suspiro Delineando esguias caravelas de cinza
É esse o delicado tranze saboroso O charme pesado da ponta de uma bota de couro castanho O ranger da noite, passo a passo Na ponta dos pés O poder de um corpo A sedução de um copo
Portas, escolhas, nuvens, consumição Pé no fundo, aproximando o fim do túnel Antecipando a luz Regressando ao esconderijo, findo o abismo Ansiando a penumbra
Foto: Haleh Bryan
